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    谷地东侧的最后一块阵地被压缩到了不足半平方公里。

    日军第X联队的残部被围在这里，三面是中国军队，一面是陡峭的河岸。河水不深，但河岸陡得连山羊都爬不上去。联队长蹲在一块大石头后面，身边只剩下不到三百人。他的军装破了，脸上全是灰，左臂吊着绷带，那是昨晚被弹片划伤的，伤口已经发黑，散发出一股腐臭味。他没有让卫生兵处理，因为卫生兵早就死了。

    “联队长，弹药只剩最后一轮了。”一个参谋爬过来，声音沙哑。

    联队长没有说话。他看着远处那些正在收缩包围圈的中国士兵，又看了看自己身边那些灰头土脸的部下。有人靠在石头上喘气，有人抱着枪发呆，有人在给伤口绑绷带。没有人说话，也没有人看他。他低下头，沉默了片刻，从怀里掏出那面叠得整整齐齐的联队旗。丝绸的，白色的底，红色的旭日，金色的流苏。旗面有些皱了，是连日行军压在背包里留下的折痕，一道一道的，像干涸的河床。

    这面旗从联队成立的那天起就跟随着他们。出征仪式上，联队长从师团长手中接过它，全联队两千多人列队敬礼。那时候旗子是崭新的，折痕都没有，在阳光下白得耀眼。现在旗子还在，人快没了。

    “烧。”他的声音很轻。

    参谋猛地抬起头。“联队长——”

    “烧。”联队长的声音大了一些，带着不容置疑的决断。“不能让它落在支那人手里。”

    参谋闭上了嘴。他从背包里翻出一壶汽油，拧开盖子，手在发抖，汽油洒了一些在地上，浸入泥土，散发出刺鼻的气味。他把汽油浇在旗子上，丝绸被浸透了，颜色变深了，贴在石头上，像一块浸了血的布。联队长从口袋里掏出火柴，火柴盒受潮了，划了两根都没着。他的手在抖，不是怕，是一种说不清的东西。他划了第三根，火柴着了，火苗在风中摇晃，橘红色的，把他的脸照得忽明忽暗。

    他举着火柴，正要往旗子上凑。

    远处传来一声尖啸。迫击炮弹。

    他没有听到爆炸声。几发炮弹同时落在他周围。一发在他身后三米处炸开，弹片横扫而过，割开了他的后背，鲜血从撕裂的军装中涌出来，洇湿了大片。他趴在地上，手指还捏着那根已经熄灭的火柴。火柴棍折断了，落在地上。旗子还摊在石头上，汽油浸透的丝绸上溅了几滴血，但没有着火。火苗被气浪吹灭了。

    “联队长！联队长！”参谋爬过来，把他翻过来。他的眼睛还睁着，瞳孔已经散了。嘴角淌着血，混着泥土，顺着下巴滴在地上。参谋试了试他的鼻息，没有呼吸，又摸了摸他的颈动脉，没有跳动。参谋瘫坐在地上，看着联队长那张灰白的脸，又看了看石头上那面没有被烧着的联队旗，吓得赶紧把旗子卷起来，塞进自己的背包里。汽油浸透的丝绸湿漉漉的，贴着他的后背，冰凉。

    “把旗子交出来！”一个声音从身后传来。

    参谋转过身，看到几个浑身是血的士兵正盯着他。他们的军装已经看不出颜色，脸上全是泥和血。一个军曹走过来，伸出手。“联队长阵亡了，旗子不能放在你那里。给我。”

    参谋犹豫了一下，把背包递了过去。军曹接过背包，拉开拉链，把手伸进去，摸到了那面湿漉漉的旗子。他的手指触到丝绸的质感，触到那些折痕，心里像是被什么东西狠狠地扎了一下。他把旗子从背包里抽出来，展开看了一眼。旗子没有被烧着，只是被汽油浸湿了，旭日图案的红色被汽油洇开了，有些模糊。白色的丝绸上溅着几滴联队长的血，暗红色的，已经快干了。他把旗子重新卷起来，塞进自己的怀里，贴着胸口。

    “准备突围。”军曹站起来，握紧了步枪。他看了眼四周，没有路，四面八方都是中国军队。他攥着枪，走到阵地的最前沿，趴在土堆后面。远处，中国军队的旗帜在硝烟中若隐若现，正往这边推进。他回头看了一眼那些还活着的战友，有的在找弹药，有的在互相包扎。他转回头，把枪架好。

    追过来的部队是谭家荣的川军师。士兵们端着刺刀，从东、北、南三个方向同时压过来，像一把正在合拢的钳子。马德胜跑在最前面，手里端着那支三八式步枪，刺刀上挑着一面不知道从哪里捡来的日本旗。
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